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Juanjo Rogo
¿Dónde quedaron los sueños
de esa juventud ya lejana?
El tiempo, ese ladrón sigiloso,
se lleva los minutos como hojas
que el viento arrastra sin piedad.
Los busco en cada rincón,
en el frío de la noche,
en la fragancia de las flores
que escriben la primavera;
pero solo son murmullo,
voces que se pierden a lo lejos,
reflejos en el espejo del olvido.
Y, sin embargo, aquí estoy,
esperando lo que no volverá,
abrazado a la huella de lo que pudo ser
y no fue.
Mientras, las horas siguen su camino,
indiferentes a la lluvia de mis ojos.
