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Juanjo Rogo
En las calles desiertas de Daimiel,
en verano,
crecíamos contentos, chiquillos lozanos,
sudorosos, sedientos, alborozados,
entre mil carreras al fútbol jugamos.
Bajo un sol intenso que bien aguantamos,
juegos de escondidas, «Los encañonados»,
solos en esquinas, con celo observando;
jugar con amigos,
«Las bolas», «Los santos»…
después chocolate, con pan engañando.
Las tardes muy largas, la vida pasando,
«La Plaza», «El Parterre», todos paseando;
hasta «La Manola» retoza en verano.
Tesoros, historias, cuentos olvidados,
transcurrían los días del ayer soñado
sin saber que el tiempo marchaba volando.
Recuerdos que afloran de un pueblo lejano
que hoy día parecen añejos y vagos,
que a pesar de todo, de ahora estar callados,
retornan gozosos, alegres y ufanos;
solo la tristeza de amigos faltando,
quiebran la alegría, rompen el encanto.
Vuelve la nostalgia de aquel mundo mágico
donde se quedaron aquellos veranos.
